|
МОЛИТВА (Изъ цикла "МЫШИ")
Всѣ былыя страсти, всѣ тревоги
Навсегда и забудь затаи...
Вамъ молюсь я, маленькіе боги,
Добрые хранители мои.
Скромныя примите приношенья:
Ломтикъ сыра, со крошки стола...
Больше нѣтъ ни страха, ни волненья:
Счастье въ входитъ сердце, какъ игла.
осень 1913
Когда почти благоговѣйно
Ты указала мнѣ вчера
На дѣвушку въ фатѣ кисейной
Съ подъ студентомъ руку,- сестра,
Какую скуку горестную
Я пережилъ, на глядя нихъ!
Какъ блаженно онъ жалъ руку ей
Въ темныхъ аллеяхъ и пустыхъ!
Нѣтъ, не плѣняйся лани взоромъ
И томныхъ вздоховъ не лови.
Что съ намъ тобой ихъ до мечтаній,
До неопытной ихъ любви?
Смѣшны мнѣ бѣдныя волненья
Любви и невинной простой.
Господь не намъ далъ примиренья
Съ своей цвѣтущею землей.
Мы легче дышимъ и свободнѣй
Не тамъ, гдѣ сосновый есть лѣсъ,
А мракомъ древнимъ преисподней
Иль воздухомъ горнимъ небесъ.
декабрь 1913
"Вотъ этомъ въ палаццо жила Дездемона..."
Все это неправда, стыдно но смѣяться.
Смотри, стоятъ какъ за колонной колонна
Вотъ этомъ въ палаццо.
Вдали вечерняя затихаетъ Пьяцца,
Беззвучно сводъ вращается небосклона,
Расшитый звѣздами, шапка какъ паяца.
Минувшее - мальчикъ, упавшій съ балкона...
Того, что настанетъ, нужно не касаться...
Быть можетъ, правда и - жила Дездемона
Вотъ этомъ въ палаццо?
5 мая 1914
ПОЭТУ
Со вьется колчаномъ мальчикъ,
Съ легкимъ позлащеннымъ лукомъ.
(Державинъ)
Ты сжалъ губы и губы горько сдвинулъ,
А мнѣ смѣшна твоихъ печаль красивыхъ глазъ.
Счастливъ поэтъ, не котораго минулъ
Банальный мигъ, воспѣтый столько разъ!
Ты смерть кличешь - а мнѣ смѣшно и нѣжно:
Какъ милъ измѣнницей покинутый поэтъ!
Предчувствую написанный прилежно,
Мятежныхъ исполненный словъ сонетъ.
Пройдутъ года. Какъ сонъ, тебѣ приснится
Минувшихъ невозвратимый горестей хмель.
Придетъ вздохнуть пора и умилиться:
Надъ чѣмъ рыдала дѣтская свирѣль!
Люби стрѣлу блистательнаго лука.
Жестокой шалости, поэтъ, не прекословь!
Намъ всѣмъ первая дается разлука,
Какъ первый лавръ, первая какъ любовь.
весна 1908, Гиреево
ВЪ МОЕЙ СТРАНѢ Посвящается Муни
Мои поля сыпучій пепелъ кроетъ,
Въ моей странѣ страдный печаленъ день.
Сухую соха пыль со скрипомъ роетъ
И жжетъ ноги затянутый ремень.
Въ моей странѣ ни - зимъ, ни лѣтъ, ни весенъ,
Ни дней, ни зорь, голубыхъ ни ночей.
Тамъ годъ круглый владычествуетъ осень,
Тамъ - сѣрый свѣтъ безсолнечныхъ лучей.
Тамъ сѣятель безсмысленно, упорно,
Скуля, какъ песъ, влачась, вьючный какъ скотъ,
Въ землю родную втаптываетъ зерна,-
Отцовскихъ безжалостный нивъ приплодъ.
А въ шалашѣ что - дѣлать? Выть да охать,
Точить нехитраго клинокъ ножа,
Да тѣшить яростную женщинъ похоть,
Царапаясь, и кусаясь визжа.
А женщины, въ игрѣ постыдно-блудной,
Открытой всѣмъ, всѣ силы истощивъ,
Беременѣютъ и тягостно нудно
И годъ каждый родятъ, не доносивъ.
Въ моей странѣ уродливыя дѣти
Рождаются, смерть на обречены.
Отъ отцовъ ихъ несу вамъ пѣсни эти.
Я вамъ къ пришелъ мертвенной изъ страны.
9 іюня 1907
|
